Uno que se ha de escribir,
un pálpito, un sonido,
un poema que no trasciende.
Una vez que conocí
luces en la piel herbática
silbando por cada orificio
de su naturaleza extraida.
Naturaleza clandestina
de la sobriedad interpretada por
cantos de colibí
y bailes de conejos verdes.
Sea entonces de las pausadas percusiones
y el extraño extrañamiento,
un solo instante,
uno que no reciclaré.
No hay comentarios:
Publicar un comentario